adão andou nas mãos dos paisanos
e foi encontrado na praça da liberdade
como um mamulengo esquecido detrás do palco:
olhos abertos, boca cerrada, músculos petrificados,
sangue coagulado nas narinas.

adão virou manchete
na pose três por quatro,
na última página de o dia.

hoje, é um número qualquer
arquivado
à espera dos cupins.

na senador pacheco 1193 há um poema
onde os primos, em volta da mesa, guardam suas ânsias
diante das pastilhas de hortelã.

e o avô na sala de espera
sonha com o vôo dos pássaros
buscando as canaranas.

(às vezes, de sobrecenho, fala da guerra de 14,
da gripe espanhola)

o tio já não tosse dentro da noite
arranhando um estranho silêncio
no fim do corredor
que muito se assemelha
ao gesto acanhado dos meninos
com suas canecas, à espera das cabras.

no verão, da mesma forma que no poema,
não há lodo no muro
e as lagartixas passeiam ao sol.

da mudez das pedras e do vermelho do barro
arrebenta um verso,
cicatriz esquecida.

(nesse poema o difícil
é não ser trágico)

no quintal, a erva-cidreira cresce
por entre as rachaduras das lajes,
sussurrando boatos de revolta.
na sala de jantar, o perigo do naufrágio
nas tradições de há séculos.

há um poema que rói o tédio,
na senador pacheco, 1193.

uma rua torta que se prolonga
à névoa da infância perdida.
pés descalços, camisa aberta ao vento,
cacos de vidro na carne.
as torres da igreja do amparo,
imponentes, dialogavam em monossílabos
e o céu era azul, simplesmente.
as mocinhas namoricavam, tímidas,
desconheciam a pílula.
na calçada, um bêbado, ar de galhofa,
sonhava com o tudo proibido.
os urubus no telhado eram parte do domingo,
como o tédio ou o nada fazer.
negra tomásia contava histórias da carochinha,
o sono galopava num potro branco.

sei que ao verso forte o medo fará inexpressivo,
quando estiver morta a crença inicial na palavra,
restando o vazio, a certeza dos negros amanhãs.

sei que as lembranças de uma longa espera
fingem-se ancoradas,
presas com fortes amarras,
num porto ao longe.

sei que não gosto das coisas do jeito que estão,
tempo pleno de equívocos.
e nesse faz-de-conta o meu ritmo é torto,
incômodo como a pedrada na vidraça.

tinha fascínio
pelos personagens difíceis.
sabia vivê-los com tanta garra
que chegava à convincência.

(nos camarins, quantos elogios!)

tinha um jeito maroto
de disfarçar, estranhamente, o medo
que lhe roía as entranhas
nos dias de estréia.

pelos idos dos anos 40 tomava chope,
mordiscando rodelas de queijo,
no bar do alemão.

morreu chagásico, relembrando
as travessuras de hamlet,
num quarto de pensão da zona.

(deixou inédito um monólogo
dedicado ao sr. arthur bernardes,
presidente da república)